ROSA-DOS-VENTOS

2005-03-04T02:19:00.000-03:00

O Rosa-dos-Ventos termina aqui. A partir de hoje, seu projeto se integra ao do Sarapalha:
http://sarapalha.blogspot.com

DE HÍBRIDOS E DE INFERNOS

2005-02-28T01:56:00.000-03:00

CANÇÃO DO ADOLESCENTE

Se mais bem olhardes
notareis que as rugas
umas são postiças
outras literárias.
Notareis ainda
o que mais escondo:
a descontinuidade
do meu corpo híbrido.
Quando corto a rua
para me ocultar
as mulheres riem
(sempre tão agudas!)
do meu pobre corpo.
Que força macabra
misturou pedaços
de criança e homem
para me criar?
Se quereis salvar-me
desta anatomia,
batizai-me depressa
com as inefáveis
as assustadoras
águas do mundo.

AO SHOPPING CENTER

Pelos teus círculos
vagamos sem rumo
nós almas penadas
do mundo do consumo.

De elevador ao céu
pela escada ao inferno:
os extremos se tocam
no castigo eterno.

Cada loja é um novo
prego em nossa cruz.
Por mais que compremos
estamos sempre nus

nós que por teus círculos
vagamos sem perdão
à espera (até quando?)
da Grande Liqüidação.

José Paulo Paes
em Prosas seguidas de

Odes Mínimas

INVENÇÃO DE ORFEU

2005-02-25T10:12:00.000-03:00

CANTO I

Fundação da Ilha

III

E depois das infensas geografias
e do vento indo e vindo nos rosais
e das pedras dormidas e das ramas
e das aves nos ninhos intencionais
e dos sumos maduros e das chuvas
e das coisas contidas nessas coisas
refletidas nas faces dos espelhos
sete vezes por sete renegados,
reinventamos o mar com seus colombos,
e columbas revoando sobre as ondas,
e as ondas envolvendo o peixe, e o peixe
(ó misterioso ser assinalado),
com linguagem dos livros ignorada;
reinventamos o mar para essa ilha
que possui “cabos-não” a ser dobrados
e terras e brasis com boa aguada
para as naves que vão para o oriente.

E demos esse mar às travessias,
e aos mapas-múndi sempre inacabados;
e criamos o convés e o marinheiro
e em torno ao marinheiro a lenda esquiva
que ele quer povoar com seus selvagens.

Empreendemos com a ajuda dos acasos
as travessias nunca projetadas,
sem roteiros, sem mapas e astrolábios
e sem carta a El-Rei contando a viagem.
Bastam velas e dados de jogar
e o salitre nas vigas e o agiológio,
e a fé ardendo em claro, nas bandeiras.
O mais: A meia quilha entre os naufrágios
que tão bastantes varram os pavores.
O mais: Esse farol com o feixe largo
que tão unido varre a embarcação.
Eis o mar: era morto e renasceu.
Eis o mar: era pródigo e o encontrei.
Sua voz? Ó que voz convalescida!
Que lamúrias tão fortes nessas gáveas!
Que coqueiros gemendo em suas palmas!
Que chegar de luares e de redes!

Contemos uma história. Mas que história?
A história mal-dormida de uma viagem.

Jorge de Lima
em Invenção de Orfeu

HEINE

2005-02-22T11:41:00.000-03:00

LORELAI

Eu não sei qual o sentido
Dessa tristeza em que estou;
Um conto há tempos ouvido
Da mente não me passou:

“É fresca a brisa. Anoitece,
Vai o Reno manso, a flux;
Ao sol-posto resplandece
O cimo da rocha em luz.

Vê-se bela, reclinada,
Lorelai sobre o arrebol,
Que alisa a trança dourada
Dos seus cabelos de sol.

Ao mover o pente de ouro,
Canta a fada uma canção...
Oh! na voz desse tesouro
Que melodias estão!

Passa o barqueiro nas águas
E, embevecido de a ouvir,
Não sente o risco das fragas,
Olha pr’o céu, a sorrir.

Devora-o a vaga inimiga,
Naufraga o barco, lá vai...
Por causa dessa cantiga,
Por causa de Lorelai.”

Heinrich Heine
trad. de João Ribeiro

A PINTURA BRASILEIRA

2005-02-20T11:09:00.000-03:00

Fulvio Pennacchi. Natureza Morta. 1974.

AMAR A VIDA, AMAR A MORTE

2005-02-20T10:52:00.000-03:00

QUARENTA ANOS

A vida é para mim, está se vendo,
Uma felicidade sem repouso;
Eu nem sei mais se gozo, pois que o gozo
Só pode ser medido em se sofrendo.

Bem sei que tudo é engano, mas sabendo
Disso, persisto em me enganar... Eu ouso
Dizer que a vida foi o bem precioso
Que eu adorei. Foi meu pecado... Horrendo

Seria, agora que a velhice avança,
Que me sinto completo e além da sorte,
Me agarrar a esta vida fementida.

Vou fazer do meu fim minha esperança.
Oh sono, vem!... Que eu quero amar a morte
Com o mesmo engano com que amei a vida.

Mário de Andrade
1933

Faltava uma homenagem - que aqui fica - a Mário de Andrade, esse grande brasileiro que sacrificou a própria obra para, ajudando no crescimento e na afirmação de um sem-número de outros poetas e escritores pelo Brasil afora, atualizar a Literatura Brasileira da primeira metade do século passado.

NÃO ME SURPREENDERÁS, ESPERO

2005-02-19T17:59:00.000-02:00

Não me surpreenderás, espero, com tuas roçagantes, úmidas
franjas de chuva em argila humildemente exausta.
Sei que estás, e é o bastante; sei que vens, e não digo
senão que te escuto vir e que em tuas passadas
há qualquer coisa assim do pânico da infância
quando alta noite despertávamos e, a qualquer ruído,
tínhamos a impressão de ver surgir terrível
assombração. Que assombração não és, com teu frio e as maneiras
descorteses de arrastar os barcos que se afundam
para outras solidões maiores e mais tristes.
Não, não me surpreenderás. Apenas, nesta hora,
tento apreender cada movimento teu e estou incerto,
inseguro, vendo crescer a sombra e o aflito e intenso
arquejar de um relógio erguido além do tempo.

Alphonsus de Guimaraens Filho
em Absurda Fábula (Novos Poemas)

O CRU E O COZIDO

2005-02-19T01:59:00.000-02:00

Edward Hopper. Casa à beira da estrada.

A POESIA DOS MODERNISTAS

2005-02-18T12:11:00.000-02:00

Para os modernistas, a poesia estava mais no momento que no poema em si, mais na vida que na elaboração codificada de uma arte cansada. O poema era o instrumento para obliquamente captar e com simplicidade revelar a poesia da “vida como ela é”. O poema era um stop para focalizar uma intensidade no tempo de um flash. Focalizar para celebrar, em poetas como Manuel Bandeira, Mário de Andrade. Focalizar o detalhe para dar uma outra visão do real, como na poesia “pau-brasil” de Oswald de Andrade. Focalizar para ironizar a vida e a si mesmo, como em Carlos Drummond. Porém, todos esses poetas acreditavam que algo ficava sempre de fora dessa focalização intensa pela linguagem. O fora da linguagem, o inefável: aquilo que não pode ou não chega a ser dito, embora seja intuído pela sensação e aludido pelo verso. O além da linguagem, o sublime: sensação de grandeza de espírito, de sabedoria elevada, que os modernistas pretendiam atingir pela simplicidade da expressão.

Ítalo Moriconi
em A Poesia Brasileira
do século XX

JOÃO CABRAL

2005-02-17T13:43:00.000-02:00

FORMAS DO NU

1.

A aranha passa a vida
tecendo cortinados
com o fio que fia
de seu cuspe privado.

Jamais para velar-se:
e por isso são ralos.
Para enredar os outros
é que usa os enredados.

Ela sabe evitar
que a enrede seu trabalho,
mesmo se, dela mesma,
o trama, autobiográfico.

E em muito menos tempo
que tomou em tramá-lo,
o véu que não a velou
aí deixa, abandonado.

2.

Somente na metade
é o aruá couraçado.
Na metade cimento,
na laje do telhado.

Porque apesar do teto
Que o veste pelo alto,
O aruá existe nu,
nu de pele, esfolado.

Sua casa tem teto
mas não tem assoalho:
cai descalça no mangue,
chão também escoriado.

E o morador da casa
se mistura por baixo
com a lama já mucosa:
bicho e chão penetrados.

3.

Que animais prezam o nu
Quanto o burro e o cavalo
(que aliás em Pernambuco
jamais andam calçados).

A sela e a cangalha
deixam-nos sufocados
como se respirassem
também pelos costados.

É vê-los se espojar
na escova má do pasto
quando lhes tiram o arreio
e os soltam no cercado:

se espojando, têm todos
os gestos de asfixiado:
espasmos, estertores
de asmático e afogado.

4.

O homem é o animal
mais vestido e calçado.
Primeiro, a pano e feltro
se isola do ar abraço.

Depois, a pedra e cal,
de paredes trajado,
se defende do abismo
horizontal do espaço.

Para evitar a terra,
calça nos pés sapatos,
nos sapatos, tapetes,
e nos tapetes, soalhos.

Calça as ruas: e como
não pode todo o mato,
para andar nele estende
passadeiras de asfalto.

João Cabral de Melo Neto

DRUMMOND

2005-02-15T00:53:00.000-02:00

LEGADO

Que lembrança darei ao país que me deu
tudo que lembro e sei, tudo quanto senti?
Na noite do sem-fim, breve o tempo esqueceu
Minha incerta medalha, e a meu nome se ri.

E mereço esperar mais do que os outros, eu?
Tu não me enganas, mundo, e não te engano a ti.
Esses monstros atuais, não os cativa Orfeu,
a vagar, taciturno, entre o talvez e o se.

Não deixarei de mim nenhum canto radioso,
uma voz matinal palpitando na bruma
e que arranque de alguém seu mais secreto espinho.

De tudo quanto foi meu passo caprichoso
na vida, restará, pois o resto se esfuma,
uma pedra que havia em meio do caminho.

Carlos Drummond de Andrade
em Claro Enigma

BANDEIRA CONTA BANDEIRA

2005-02-13T12:56:00.000-02:00

Na casa de Laranjeiras, onde moramos os seis anos que cursei o Externato do Ginásio Nacional, hoje Pedro II, nunca faltava o pão, mas a luta era dura. E eu desde logo tomei parte nela, como intermediário entre minha mãe e os fornecedores – vendeiro, açougueiro, quitandeiro, padeiro. Nunca brinquei com os moleques da rua, mas impregnei-me a fundo do realismo da gente do povo. Jamais me esqueci das palavras com que certo caixeiro de venda português deu notícias de um companheiro que não era visto havia algum tempo: “O seu Alberto está com os pulmões podres.”
Essa influência da fala popular contrabalançava a da minha formação no Ginásio, onde em matéria de linguagem eu me deixava assessorar por meu colega Sousa da Silveira, naquele tempo todo voltado para a lição dos clássicos portugueses.
Desde o primeiro ano tivéramos a fortuna de contar entre os nossos mestres o professor Silva Ramos. Não repetirei aqui o que já disse do melhor modo que pude nas Crônicas da Província do Brasil. A Silva Ramos e a Sousa da Silveira devo o gosto que tomei a Camões, cujos principais episódios de Os Lusíadas eu sabia de cor e declamava em casa para mim mesmo com grande ênfase. O que ainda hoje lamento é não ter tomado então conhecimento da lírica do maior poeta de nosso idioma. Do Camões lírico apenas sabia o que vinha nas antologias escolares, especialmente na que era adotada no Ginásio, a de Fausto Barreto e Carlos de Laet. Eis outro livro que fez as delícias de minha meninice e de certo modo me iniciou na literatura de minha língua. Antes dos parnasianos a cantata “Dido”, de Garção (meu pai fez-me decorá-la), já me dera a emoção da forma pela forma, e era com verdadeiro deleite que eu repetia certos versos de beleza puramente verbal: E nas douradas grimpas / Das cúpulas soberbas / Piam noturnas agoureiras aves... E mais adiante: De roxas espadanas rociadas / Tremem da sala as dóricas colunas...

Manuel Bandeira
em Itinerário de Pasárgada

O ÚLTIMO PIERROT

2005-02-11T20:25:00.000-02:00

PIERROT. GEORGES ROUAULT

AGORA É CINZA Ô / TUDO ACABADO / E NADA MAIS...

2005-02-11T02:04:00.000-02:00

SONETO DE QUARTA-FEIRA DE CINZAS

Por seres quem me foste, grave e pura
Em tão doce surpresa conquistada
Por seres uma branca criatura
De uma brancura de manhã raiada

Por seres de uma rara formosura
Malgrado a vida dura e atormentada
Por seres mais que a simples aventura
E menos que a constante namorada

Porque te vi nascer, de mim sozinha
Como a noturna flor desabrochada
A uma fala de amor, talvez perjura

Por não te possuir, tendo-te minha
Por só quereres tudo, e eu dar-te nada
Hei de lembrar-te sempre com ternura.

Vinícius de Moraes
Rio, 1941.

SONETO DE CARNAVAL

Distante o meu amor, se me afigura
O amor como um patético tormento
Pensar nele é morrer de desventura
Não pensar é matar meu pensamento.

Seu mais doce desejo se amargura
Todo o instante perdido é um sofrimento
Cada beijo lembrado uma tortura
Um ciúme do próprio ciumento.

E vivemos partindo, ela de mim
E eu dela, enquanto breves vão-se os anos
Para a grande partida que há no fim

De toda a vida e todo o amor humanos:
Mas tranqüila ela sabe, e eu sei tranqüilo
Que se um fica o outro parte a redimi-lo.

Vinícius de Moraes
Oxford, Carnaval de 1939.

PIERROTS

2005-02-10T13:42:00.000-02:00

Pierrot. Pablo Picasso.

CARNAVAL COM BANDEIRA - FIM

2005-02-10T13:30:00.000-02:00

POEMA DE UMA QUARTA-FEIRA DE CINZAS

Entre a turba grosseira e fútil
Um Pierrot doloroso passa.
Veste-o uma túnica inconsútil
Feita de sonho e de desgraça...

O seu delírio manso agrupa
Atrás dele os maus e os basbaques.
Este o indigita, este outro o apupa...
Indiferente a tais ataques,

Nublada a vista em pranto inútil,
Dolorosamente passa.
Veste-o uma túnica inconsútil,
Feita de sonho e de desgraça...

Manuel Bandeira
em Carnaval. 1919.

EPÍLOGO

Eu quis um dia, como Schumann, compor
Um carnaval todo subjetivo:
Um carnaval em que o só motivo
Fosse o meu próprio ser interior...

Quando o acabei, - a diferença que havia!
O de Schumann é um poema cheio de amor,
E de frescura, e de mocidade...
E o meu tinha a morta mortacor
Da senilidade e da amargura...
- O meu carnaval sem nenhuma alegria!...

Manuel Bandeira
1919 Carnaval 1919.

CARNAVAL COM BANDEIRA VI

2005-02-10T05:23:00.000-02:00

SONHO DE UMA TERÇA-FEIRA GORDA

Eu estava contigo. Os nossos dominós eram negros, e negras eram as nossas máscaras.
Íamos, por entre a turba, com solenidade,
Bem conscientes do nosso ar lúgubre
Tão contrastado pelo sentimento de felicidade
Que nos penetrava. Um lento, suave júbilo
Que nos penetrava... Que nos penetrava como uma espada de fogo...
Como a espada de fogo que apunhalava as santas extáticas!
E a impressão em meu sonho era que se estávamos
Assim de negro, assim por fora inteiramente de negro,
- Dentro de nós, ao contrário, era tudo claro e luminoso!

Era terça-feira gorda. A multidão inumerável
Burburinhava. Entre clangores da fanfarra
Passavam préstitos apoteóticos.
Eram alegorias ingênuas ao gosto popular, em cores cruas.

Iam em cima, empoleiradas, mulheres de má vida,
De peitos enormes – Vênus para caixeiros.
Figuravam deusas, - deusa disto, deusa daquilo, já tontas e seminuas.

A turba, ávida de promiscuidade,
Acotovelava-se com algazarra,
Aclamava-as com alarido
E, aqui e ali, virgens atiravam-lhes flores.

Nós caminhávamos de mãos dadas, com solenidade,
O ar lúgubre, negros, negros...
Mas dentro em nós era tudo claro e luminoso!
Nem a alegria estava ali, fora de nós.
A alegria estava em nós.
Era dentro de nós que estava a alegria,
- A profunda, a silenciosa alegria...

Manuel Bandeira
em Carnaval. 1919.

PIERROTS

2005-02-09T19:53:00.000-02:00

O PIERROT BRANCO (JEAN RENOIR).

PIERRE-AUGUSTE RENOIR. 1901/1902.

CARNAVAL COM BANDEIRA V

2005-02-09T18:58:00.000-02:00

RONDÓ DE COLOMBINA

De Colombina o infantil borzeguim
Pierrot aperta a chorar de saudade.
O sonho passou. Traz magoado o rim,
Magoada a cabeça exposta à umidade.

Lavou o orvalho o alvaiade e o carmim.
A alva desponta. Dói-lhe a claridade
Nos olhos tristes. Que é dela?... Arlequim
Levou-a! e dobra o desejo à maldade
De Colombina.

O seu desencanto não tem um fim.
Pobre Pierrot! Não lhe queiras assim.
Que são teus amores?... – Ingenuidade
E o gosto de buscar a própria dor.
Ela é de dois?... Pois aceita a metade!
Que essa metade é talvez todo o amor
De Colombina...

Manuel Bandeira
1913 Carnaval 1919.

O DESCANTE DE ARLEQUIM

A lua ainda não nasceu.
A escuridão propícia aos furtos,
Propícia aos furtos, como o meu,
De amores frívolos e curtos,

Estende o manto alcoviteiro
À cuja sombra, se quiseres,
A mais ardente das mulheres
Terá o seu único parceiro.

Ei-lo. Sem glória e sem vintém,
Amando os vinhos e os baralhos.
Eu, nesta veste de retalhos,
Sou tudo quanto te convém.

Não se me dá do teu recato.
Antes, polido pelo vício,
Sou fácil, acomodatício,
Agora beijo, agora bato,

Que importa? Ao menos o teu ser
Ao meu anélito corruto
Esquecerá por um minuto
O pesadelo de viver.

E eu, vagabundo sem idade,
Contra a moral e contra os códigos,
Dar-te-ei entre os meus braços pródigos
Um momento de eternidade...

Manuel Bandeira
em Carnaval. 1919.

2005-02-08T22:24:00.000-02:00

Pierrot. Modigliani. 1915.

CARNAVAL COM BANDEIRA IV

2005-02-08T21:52:00.000-02:00

PIERRETTE

O relento hiperestesia
O ritmo tardo de meu sangue.
Sinto correr-me a espinha langue
Um calefrio de histeria...

Gemem ondinas nos repuxos
Das fontes. Faunos aparecem.
E salamandras desfalecem
Nas sarças, nos braços dos bruxos.

Corro à floresta: entre miríades
De vagalumes, junto aos troncos,
Gênios caprípedes e broncos
Estupram virgens hamadríades.

Ergo olhos súplices: e vejo,
Ante as minhas pupilas tontas,
No sete-estrelo as sete pontas
De sete espadas de desejo.

O sexo obsidente alucina
A minha índole surpresa:
As imagens da natureza
São um delírio de morfina.

A minha carne complicada
Espreita, em voluptuoso ardil,
Alguém que tenha a alma sutil,
Decadente, degenerada!

E a lua verte como uma âmbula
O filtro erótico que assombra...
Vem, meu Pierrot, ó minha sombra
Cocainômana e noctâmbula!...

Manuel Bandeira
em Carnaval.
1919.

2005-02-08T15:18:00.000-02:00

PIERROT MÍSTICO

Torna a meu leito, Colombina!
Não procures em outros braços
Os requintes em que se afina
A volúpia dos meus abraços.

Os atletas poderão dar-te
O amor próximo das sevícias...
Só eu possuo a ingênua arte
Das indefiníveis carícias...

Meus magros dedos dissolutos
Conhecem todos os afagos
Para os teus olhos sempre enxutos
Mudar em dois brumosos lagos...

Quando em êxtase os olhos viro,
Ah se pudesses, fútil presa,
Sentir na dor do meu suspiro
A minha infinita tristeza!...

Insensato aquele que busca
O amor na fúria dionisíaca!
Por mim desamo a posse brusca.
A volúpia é cisma elegíaca...

A volúpia é bruma que esconde
Abismos de melancolia...
Flor de tristes pântanos onde
Mais que a morte a vida é sombria...

Minhalma lírica de amante
Despedaçada de soluços,
Minhalma ingênua, extravagante,
Aspira a desoras de bruços

Não às alegrias impuras,
Mas a aquelas rosas simbólicas
De vossas ardentes ternuras,
Grandes místicas melancólicas!...

Manuel Bandeira
em Carnaval
1919.

2005-02-08T09:05:00.000-02:00

Pierrot e Arlequim

CARNAVAL COM BANDEIRA III

2005-02-08T01:13:00.000-02:00

ARLEQUINADA

Que idade tens, Colombina?
Será a idade que pareces?...
Tivesses a que tivesses!
Tu para mim és menina.

Que exíguo o teu talhe! E penso:
Cambraia pouca precisa:
Pode ser toda numa lenço
Cortada a tua camisa...

Teus seios têm treze anos.
Dão os dois uma mancheia...
E essa inocência incendeia,
Faz cinza de desenganos...

O teu pequenino queixo
- Símbolo do teu capricho –
É dele que mais me queixo,
Que por ele assim me espicho!

Tua cabeleira rara
Também ela é de criança:
Dará uma escassa trança,
Onde eu mal me estrangulara!

E que direi do franzino,
Do breve pé de menina?...
Seria o mais pequenino
No jogo da pampolina...

Infantil é o teu sorriso.
A cabeça, essa é de vento:
Não sabe o que é pensamento
E jamais terá juízo...

Crês tu que os recém-nascidos
São achados entre as couves?...
Mas vejo que os teus ouvidos
Ardem... Finges que não ouves...

Perdão, perdão, Colombina!
Perdão, que me deu na telha
Cantar em medida velha
Teus encantos de menina...

Manuel Bandeira
Juiz de Fora, 1918
em Carnaval

CARNAVAL COM BANDEIRA

2005-02-06T13:14:00.000-02:00

VULGÍVAGA

Não posso crer que se conceba
Do amor senão o gozo físico!
O meu amante morreu bêbado,
E meu marido morreu tísico!

Não sei entre que astutos dedos
Deixei a rosa da inocência.
Antes da minha pubescência
Sabia todos os segredos...

Fui de um... Fui de outro... Este era médico...
Um, poeta... Outro, nem sei mais!
Tive em meu leito enciclopédico
Todas as artes liberais.

Aos velhos dou o meu engulho.
Aos férvidos o que os esfrie.
A artistas, a coquetterie
Que inspira... E aos tímidos, - o orgulho.

Estes, caçôo-os e depeno-os:
A canga fez-se para o boi...
Meu claro ventre nunca foi
De sonhadores e de ingênuos!

E todavia se o primeiro
Que encontro, fere toda a lira,
Amanso. Tudo se me tira.
Dou tudo. E mesmo... dou dinheiro...

Se bate, então como o estremeço!
Oh, a volúpia da pancada!
Dar-me entre lágrimas, quebrada
Do seu colérico arremesso...

E o cio atroz se me não leva
A valhacoutos de canalhas,
É porque temo pela treva
O fio fino das navalhas...

Não posso crer que se conceba
Do amor senão o gozo físico!
O meu amante morreu bêbado,
E meu marido morreu tísico!

Manuel Bandeira
em Carnaval.
1919.

2005-02-05T21:06:00.000-02:00

Henri Rousseau. Noite de Carnaval.

CARNAVAL I

2005-02-05T19:45:00.000-02:00

BACANAL

Quero beber! cantar asneiras
No esto brutal das bebedeiras
Que tudo emborca e faz em caco...
Evoé Baco!

Lá se me parte a alma levada
No torvelim da mascarada,
A gargalhada em doudo assomo...
Evoé Momo!

Lacem-na toda, multicores,
As serpentinas dos amores,
Cobras de lívidos venenos...
Evoé Vênus!

Se perguntarem: Que mais queres,
Além de versos e mulheres?...
- Vinhos!... o vinho que é o meu fraco!...
Evoé Baco!

O alfanje rútilo da lua,
Por degolar a nuca nua
Que me alucina e que eu não domo!...
Evoé Momo!

A Lira etérea, a grande Lira!...
Por que eu extático desfira
Em seu louvor versos obscenos.
Evoé Vênus!

Manuel Bandeira
1918 Carnaval 1919

A CANÇÃO DAS LÁGRIMAS DE PIERROT

I

A sala em espelhos brilha
Com lustros de dez mil velas.
Miríades de rodelas
Multicores – maravilha! –

Torvelinham no ar que alaga
O cloretilo e se toma
Daquele mesclado aroma
De carnes e de bisnaga.

E rodam mais que confete,
Em farândolas quebradas,
Cabeças desassisadas
Por Colombina ou Pierrette.

II

Pierrot entra em salto súbito.
Upa! Que força o levanta?
E enquanto a turba se espanta,
Ei-lo se roja em decúbito.

A tez, antes melancólica,
Brilha. A cara careteia.
Canta. Toca. E com tal veia,
Com tanta paixão diabólica,

Tanta, que se lhe ensangüentam
Os dedos. Fibra por fibra,
Toda a sua essência vibra
Nas cordas que se arrebentam.

III

Seu alaúde de plátano
Milagre é que não se quebre.
E a sua fronte arde em febre,
- Ai dele! e os cuidados matam-no.

Ai dele! que essa alegria,
Aquelas canções, aquele
Surto não é mais, ai dele!
Do que uma imensa ironia.

Fazendo à cantiga louca
Dolorido contracanto,
Por dentro borbulha o pranto
Como outra voz de outra boca:

IV

- “Negaste a pele macia
“À minha linda paixão!
“E irás entregá-la um dia
“Aos feios vermes do chão...

“Fiz por ver se te podia
“Amolecer, - e não pude!
“Em vão pela noite fria
“Devasto o meu alaúde...

“Minha paz, minha alegria,
“Minha coragem, roubaste-mas...
“E hoje a minhalma sombria
“É como um poço de lástimas...”

V

Corre após a amada esquiva.
Procura o precário ensejo
De matar o seu desejo
Numa carícia furtiva.

E encontrando-o Colombina,
Se lhe dá, lesta, à socapa,
Em vez do beijo uma tapa,
O pobre rosto ilumina-se-lhe!...

Ele que estava de rastros,
Pula, e tão alto se eleva,
Como se fosse na treva
Romper a esfera dos astros!...

Manuel Bandeira
em Carnaval. 1919.

ABC DA LITERATURA

2005-02-04T10:40:00.000-02:00

Para começar do começo, vocês provavelmente sabem que há uma linguagem falada e uma linguagem escrita, e que há duas espécies de linguagem escrita, uma baseada no som e outra na vista.
Falamos a um animal com uma meia-dúzia de ruídos e gestos simples. O relato de Lévy-Bruhl sobre as línguas primitivas da África assinala linguagens que ainda se acham presas à mímica e ao gesto.
Os egípcios acabaram por usar figuras abreviadas para representar sons, mas os chineses ainda usam figuras abreviadas COMO figuras, isto é, o ideograma chinês não tenta ser a imagem de um som ou um signo escrito que relembre um som, mas é ainda o desenho de uma coisa; de uma coisa em uma dada posição ou relação, ou de uma combinação de coisas. O ideograma significa a coisa, ou a ação ou situação ou qualidade, pertinente às diversas coisas que ele configura.
Gaudier-Brzeska (1891 – 1915, escultor franco-polonês, amigo de Pound, participante, como ele e Wyndham Lewis, do Vorticismo, movimento de vanguarda do início do século na Inglaterra), que estava acostumado a olhar para a forma real das coisas, podia ler uma certa porção da escrita chinesa SEM QUALQUER ESTUDO. Ele dizia: “Mas é claro, a gente vê logo que é um cavalo” (ou uma asa ou o que quer que fosse).

Ezra Pound
em Abc da Literatura

ET VIVE LA FRANCE!

2005-02-03T19:08:00.000-02:00

DÉMOCRATIE

“Le drapeau va au paysage immonde, et notre patois étouffe le tambour.
“Aux centres nous alimenterons la plus cynique prostitution. Nous massacrerons les révoltes logiques.
“Aux pays poivrés et détrempés! – au service des plus monstrueuses exploitations industrielles ou militaires.
“Au revoir ici, n’importe où. Conscrits du bom vouloir, nous aurons la philosophie féroce; ignorants pour la science, roués pour le confort; la crevaison pour le monde qui va. C’est la vraie marche. En avant, route!”

Jean-Arthur Rimbaud
Illuminations.

DEMOCRACIA

“A bandeira reflete a paisagem imunda e a nossa gíria abafa o som do tambor.
“Nos centros alimentaremos a mais cínica prostituição. Massacraremos as revoltas lógicas.
“Às terras aromáticas e dóceis! – ao serviço das mais monstruosas explorações industriais ou militares.
“Até mais ver!, não importa onde. Recrutas do próprio querer, teremos a filosofia feroz; inaptos para a ciência, esgotados para o conforto; e que os outros rebentem. Este é o caminho. Em frente, marcha!”

tradução de Mário Cesariny

2005-02-02T00:15:00.000-02:00

Frédéric Bazille. Vista de Castelnau le Lez.

HOJE É DIA DE FESTA

2005-02-01T23:52:00.000-02:00

Cantarte hei, Galicia,
teus dulces cantares,
que así mo pediron
na beira do mare.

Cantarte hei, Galicia,
na lengua gallega,
consolo dos males,
alivio das penas.

Mimosa, soave,
sentida, queixosa,
encanta si ríe,
conmove si chora.

Cal ela ninguna
tan dose que cante
soidades amargas,
sospiros amantes,

misterios da tarde,
murmuxos da noite:
cantarte hei, Galicia,
na beira das fontes.

Que así mo pediron,
que así mo mandaron,
que cante e que cante
na lengua que eu falo.

Que así mo mandaron,
que así mo dixeron...

Rosalía de Castro
em A rosa dos claustros
edição bilíngüe
tradução e notas de Andityas Soares de Moura
Crisálida. Belo Horizonte. 2004.

EM LÍNGUA DE GENTE...

2005-01-30T13:03:00.000-02:00

O Corvo

Em certo dia, à hora, à hora
Da meia-noite que apavora,
Eu, caindo de sono e exausto de fadiga,
Ao pé de muita lauda antiga
De uma velha doutrina, agora morta,
Ia pensando, quando ouvi à porta
Do meu quarto um soar devagarinho,
E disse estas palavras tais:
“É alguém que me bate à porta de mansinho;
Há de ser isso e nada mais.”

Ah! bem me lembro! bem me lembro!
Era no glacial dezembro;
Cada brasa do lar sobre o chão refletia
A sua última agonia.
Eu, ansioso pelo sol, buscava
Sacar daqueles livros que estudava
Repouso (em vão!) à dor esmagadora
Destas saudades imortais
Pela que ora nos céus anjos chamam Lenora,
E que ninguém chamará mais.

E o rumor triste, vago, brando,
Das cortinas ia acordando
Dentro em meu coração um rumor não sabido,
Nunca por ele padecido.
Enfim, por aplacá-lo aqui no peito,
Levantei-me de pronto, e: “Com efeito
(Disse) é visita amiga e retardada
Que bate a estas horas tais.
É visita que pede à minha porta entrada:
Há de ser isso e nada mais.”

Minh’alma então sentiu-se forte;
Não mais vacilo e desta sorte
Falo: “Imploro de vós – ou senhor ou senhora –
Me desculpeis tanta demora.
Mas como eu, precisando de descanso,
Já cochilava, e tão de manso e manso
Batestes, não fui logo, prestemente,
Certificar-me que aí estais.”
Disse, a porta escancaro, acho a noite somente,
Somente a noite, e nada mais.

Com longo olhar escruto a sombra,
Que me amedronta, que me assombra,
E sonho o que nenhum mortal há já sonhado,
Mas o silêncio amplo e calado
Calado fica; a quietação, quieta;
Só tu, palavra única e dileta,
Lenora, tu, como um suspiro escasso,
Da minha triste boca sais;
E o eco, que te ouviu, murmurou-te no espaço;
Foi isso apenas, nada mais.

Entro co’a alma incendiada.
Logo depois outra pancada
Soa um pouco mais forte; eu, voltando-me a ela:
“Seguramente, há na janela
Alguma coisa que sussurra. Abramos.
Eia, fora o temor, eia, vejamos
A explicação do caso misterioso
Dessas duas pancadas tais.
Devolvamos a paz ao coração medroso.
Obra do vento e nada mais.”

Abro a janela e, de repente,
Vejo tumultuosamente
Um nobre Corvo entrar, digno de antigos dias.
Não despendeu em cortesias
Um minuto, um instante. Tinha o aspecto
De um lord ou de uma lady. E pronto e reto,
Movendo no ar as suas negras alas,
Acima voa dos portais,
Trepa, no alto da porta, em um busto de Palas;
Trepado fica, e nada mais.

Diante da ave feia e escura,
Naquela rígida postura,
Com o gesto severo – o triste pensamento
Sorriu-me ali por um momento,
E eu disse: Ó tu que das noturnas plagas
Vens, embora a cabeça nua tragas,
Sem topete, não és ave medrosa,
Dize os teus nomes senhoriais:
Como te chamas tu na grande noite umbrosa?”
E o Corvo disse: “Nunca mais.”

Vendo que o pássaro entendia
A pergunta que lhe eu fazia,
Fico atônito, embora a resposta que dera
Dificilmente lha entendera.
Na verdade, jamais homem há visto
Coisa na terra semelhante a isto:
Uma ave negra, friamente posta
Num busto, acima dos portais,
Ouvir uma pergunta e dizer em resposta
Que este é o seu nome: “Nunca mais.”

No entanto, o Corvo solitário
Não teve outro vocabulário,
Como se essa palavra escassa que ali disse
Toda sua alma resumisse.
Nenhuma outra proferiu, nenhuma,
Não chegou a mexer uma só pluma,
Até que eu murmurei: “Perdi outrora
Tantos amigos tão leais!
Perderei também este em regressando a aurora.”
E o Corvo disse: “Nunca mais.”

Estremeço. A resposta ouvida
É tão exata! é tão cabida!
“Certamente”, digo eu, “essa é toda a ciência
Que ele trouxe da convivência
De algum mestre infeliz e acabrunhado
Que o implacável destino há castigado
Tão tenaz, tão sem pausa, nem fadiga,
Que dos seus cantos usuais
Só lhe ficou, na amarga e última cantiga,
Esse estribilho: Nunca mais.”

Segunda vez, nesse momento,
Sorriu-me o triste pensamento;
Vou sentar-me defronte ao Corvo magro e rudo;
E, mergulhando no veludo
Da poltrona que eu mesmo ali trouxera,
Achar procuro a lúgubre quimera,
A alma, o sentido, o pávido segredo
Daquelas sílabas fatais,
Entender o que quis dizer a ave do medo
Grasnando a frase: “Nunca mais.”

Assim posto, devaneando,
Meditando, conjecturando,
Não lhe falava mais; mas, se lhe não falava,
Sentia o olhar que me abrasava.
Conjecturando fui, tranqüilo, a gosto,
Com a cabeça no macio encosto,
Onde os raios da lâmpada caíam,
Onde as tranças angelicais
De outra cabeça outrora ali se desparziam,
E agora não se esparzem mais.

Supus então que o ar, mais denso,
Todo se enchia de um incenso,
Obra de serafins que, pelo chão roçando
Do quarto, estavam meneando
Um ligeiro turíbulo invisível;
E eu exclamei então: “ Um Deus sensível
Manda repouso à dor que te devora
Destas saudades imortais.
Eia, esquece, eia, olvida essa extinta Lenora.”
E o Corvo disse: “Nunca mais.”

“Profeta, ou o que quer que sejas!
Ave ou demônio que negrejas!
Profeta sempre, escuta: Ou venhas tu do inferno
Onde reside o mal eterno,
Ou simplesmente náufrago escapado
Venhas do temporal que te há lançado
Nesta casa onde o Horror, o Horror profundo
Tem os seus lares triunfais,
Dize-me: “Existe acaso um bálsamo no mundo?”
E o Corvo disse: “Nunca mais.”

“Profeta, ou o que quer que sejas!
Ave ou demônio que negrejas!
Profeta sempre, escuta, atende, escuta, atende!
Por esse céu que além se estende,
Pelo Deus que ambos adoramos, fala,
Dize a esta alma se é dado inda escutá-la
No Éden celeste a virgem que ela chora
Nestes retiros sepulcrais.
Essa que ora nos céus anjos chamam Lenora!”
E o corvo disse: “Nunca mais.”

“Ave ou demônio que negrejas!
Profeta, ou o que quer que sejas!
Cessa, ai, cessa!, clamei, levantando-me, cessa!
Regressa ao temporal, regressa
À tua noite, deixa-me comigo.
Vai-te, não fique no meu casto abrigo
Pluma que lembre essa mentira tua,
Tira-me ao peito essas fatais
Garras que abrindo vão a minha dor já crua.”
E o Corvo disse: “Nunca mais.”

E o Corvo aí fica; ei-lo trepado
No branco mármore lavrado
Da antiga Palas; ei-lo imutável, ferrenho.
Parece, ao ver-lhe o duro cenho,
Um demônio sonhando. A luz caída
Do lampião sobre a ave aborrecida
No chão espraia a triste sombra; e, fora
Daquelas linhas funerais
Que flutuam no chão, a minha alma que chora
Não sai mais, nunca, nunca mais!

Edgar Allan Poe
tradução de Machado de Assis

2005-01-29T21:34:00.000-02:00

Manhã num pinheiral. Ivan Shishkin. 1889.

ABC DA LITERATURA

2005-01-28T23:37:00.000-02:00

Na Idade Média, quando não havia nenhuma ciência material, tal como agora a entendemos, quando o conhecimento humano não podia fazer com que automóveis rodassem ou a eletricidade carregasse a linguagem através do ar, etc. etc., em suma, quando o saber consistia em pouco mais do que discriminação terminológica, havia uma grande preocupação com a terminologia, e a exatidão geral no emprego de termos abstratos pode ter sido (provavelmente foi) maior.
O que quero dizer é que um teólogo medieval tinha o cuidado de não definir um cachorro em termos que servissem para se aplicar igualmente ao dente do cachorro ou à sua pele ou ao barulho que ele faz quando bebe água; mas todos os seus professores dirão a vocês que a ciência se desenvolveu mais rapidamente depois que Bacon sugeriu o exame direto dos fenômenos e depois que Galileu e outros cessaram de discutir as coisas em excesso e começaram a olhar realmente para elas e a inventar instrumentos (como o telescópio) para vê-las melhor.
O mais útil dentre os membros vivos da família Huxley acentuou o fato de que o telescópio não era apenas uma idéia, mas, definitivamente, uma realização técnica.
Em contraste com o método da abstração ou de definir as coisas em termos sucessivamente mais e mais genéricos, Fenollosa encarece o método da ciência, “que é o método da poesia”, distinto do método da “discussão filosófica”, e que é o meio de que se servem os chineses em sua ideografia ou escrita de figuras abreviadas.

Ezra Pound
em ABC da Literatura

2005-01-27T21:33:00.000-02:00

THOMAS HARDY

2005-01-27T20:47:00.000-02:00

ACASO

Se ao menos do alto me chamasse um deus
De ódio, e risse:”Ó homem coisa-dor,
Teu sofrimento é o júbilo dos céus,
Teu deve-amor é o meu haver-rancor”,

Eu me conformaria, indo ao extremo
De não dobrar-me, réu de juiz verdugo,
Mas orgulhoso que um poder supremo
Me obrigasse a gemer sob o seu jugo.

Mas não. Mal nata, a Alegria já é Morte,
E num ofego a Esperança se afoga;
Brinca de sol e chuva o tempo, e joga
Dados trocados com meu crepe a Sorte.

Tais juízes viciados são bem loucos:
Condenam-me a viver, mas pouco, e aos poucos.

Thomas Hardy
tradução de Décio Pignatari

EX ORIENTE

2005-01-22T19:25:00.000-02:00

MENTE E ESPÍRITO

Nossas idéias vagabundas
vão pelos muitos caminhos do homem:
o mecânico pensa em acidentes
o médico em aleijados
o sacerdote em doações

A bem do Espírito, ó Mente,
deixe de idéias ociosas.

*

Sou cantora, meu pai é médico,
minha mãe mói o grão na mó.
Só pensamos numa boa grana
e mourejamos como escravos.

A bem do Espírito, ó Mente,
deixe de idéias ociosas.

*

O cavalo prefere a carroça ligeira
O animador uma boa risada
O pênis busca a greta peluda
A rã uma lagoa calma:

A bem do Espírito, ó Mente,
deixe de idéias ociosas.

Hinos do Rigveda (século XVI a.C.)
tradução de Décio Pignatari
em 3l Poetas, 214 Poemas
do Rigveda e Safo a Apollinaire
Companhia das Letras. São Paulo.
1997.

2005-01-19T21:46:00.000-02:00

O Tempo Transfixado. René Magritte. 1898 - 1967.

CARPE DIEM

2005-01-19T21:20:00.000-02:00

Não buscarás, saber é proibido, ó Leucônoe,
que fim reservarão a mim, a ti os Deuses;
nem mesmo os babilônios números perscrutes...
Seja lá o que for, melhor é suportar!
Quer Júpiter nos dê ainda mil invernos,
quer venha a conceder apenas este último,
que agora estilha o mar Tirreno nos penhascos,
tem siso, os vinhos vai bebendo, e a esperança,
de muito longa, faz caber em curta vida.
Foge invejoso o tempo, enquanto conversamos.
Colhe o dia de hoje e não te fies nunca,
um momento sequer, no dia de amanhã...

Quinto Horácio Flaco
tradução de Ariovaldo Augusto Peterlini

Tu ne quaesieris (scire nefas) quem mihi, quem tibi
finem Di dederint, Leuconoe, nec Babylonios
temptaris numeros. Vt melius quicquid erit pati!
Seu pluris hiemes seu tribuit Iuppiter ultimam,
quae nunc oppositis debilitat pumicibus mare
Thyrrhenum, sapias, uina liques et spatio breui
spem longam reseces. Dum loquimur, fugerit inuida
aetas: carpe diem, quam minimum credula postero.

Quintus Horatius Flaccus
65 – 8 a. C.

2005-01-16T12:48:00.000-02:00

Francis Picabia. 1915.

O POETA IRMÃO

2005-01-16T12:17:00.000-02:00

Cinqüenta anos: espelho d’água ou névoa? Tudo límpido,
ou o tempo corrói o incalculável tesouro?
Vem do abismo de cinqüenta anos, gravura em talho-doce,
a revelação de Emílio Moura.

Era tempo de escolha. Escolha em silêncio, definitiva.
Na rua, no bar, nossos companheiros esperam ser decifrados.
Mas o sinal os distingue. Descubro, e para sempre
A amizade de Emílio Moura.

Carlos Drummond de Andrade

EMÍLIO MOURA

2005-01-16T11:13:00.000-02:00

SONETO

O que dói em tudo isso não é tanto
a rosa não ser rosa, e a estrela, estrela:
não é que haja no riso algo de pranto,
e amar a vida à força de perdê-la.

Amor – engano de um que se procura,
no que, ávido e cego, já criara.
Nem é isso o que dói. Força tão pura,
amor se inventa, inventa, e já não pára.

Não pára. Inventa e, múltiplo, se inventa,
tanto o amado se mira e se imagina
no que é ledo inventar que se acalenta.

O que dói é a certeza de que tudo
mais se banha em beleza, se termina,
e, ao ter algo a dizer-nos, fica mudo.

Emílio Moura
em Itinerário Poético
Poemas Reunidos.
Belo Horizonte. 1969.

PRAZER DE VER

2005-01-15T01:42:00.000-02:00

David Hockney

CHOVE NELA GRAÇA TANTA...

2005-01-15T01:18:00.000-02:00

Sobre o belo poema de Camões, num apanhado geral, fala o meu velho mestre na Faculdade de Letras da UFMG, Prof. Dr. Manuel Rodrigues Lapa: “Os três primeiros versos constituem um mote tradicional, que nos representa a figura duma bela rapariga a caminho da fonte, ponto ainda hoje dos namoros da aldeia. Sobre esse tema inicial, desenha o poeta um vilancete formosíssimo: “vemos” a moça graciosa, mancha colorida de branco, oiro e vermelho, deslizando com pés nus por entre a verdura do prado.”
E sobre o trecho “vai fermosa e não segura”: “lindo e malicioso verso, que aponta para o perigo a que se expõe a extrema formosura.”
Clareando o sentido do passo “Descobre a touca a garganta, / cabelos de ouro entrançado / fita de cor de encarnado”: “Entenda-se: “e uma fita encarnada descobre as tranças do cabelo loiro”.
O último comentário do Mestre, este sobre o “chove” do antepenúltimo verso: “Bela imagem a que nos fornece este verbo chover, que nos dá ao mesmo tempo uma idéia de abundância e de origem celestial.”
Quanto ao vocabulário, chamalote era antigamente um pano grosso; vasquinha, uma saia pregueada em volta da cintura; de cote = de uso diário, cotidiano.
Testo (ê), informa o Aurélio, é tampa de barro ou de ferro para vasilhas. No texto, a tampa, levada nas mãos, do pote, que ia à cabeça.

CAMÕES

2005-01-14T13:33:00.000-02:00

Descalça vai para a fonte
Leonor, pela verdura:
vai fermosa e não segura.

Leva na cabeça o pote,
o testo nas mãos de prata,
cinta de fina escarlata,
sainho de chamalote;
traz a vasquinha de cote
mais branca que a neve pura:
vai fermosa e não segura.

Descobre a touca a garganta,
cabelos de ouro entrançado
fita de cor de encarnado;
tão linda, que o mundo espanta,
chove nela graça tanta,
que dá graça à fermosura:
vai fermosa e não segura.

Luís de Camões
em Líricas
seleção, prefácio e notas de Rodrigues Lapa
Livraria Sá da Costa. Lisboa. 10. ed. 1981.

PRAZER DE VER

2005-01-13T11:45:00.000-02:00

Dama no Jardim. Claude Monet.

PRAZER DE CANTAR

2005-01-13T11:20:00.000-02:00

EROS E PSIQUE

... E assim vedes, meu Irmão, que as verdades que vos foram dadas no grau de Neófito, e aquelas que vos foram dadas no Grau de Adepto Menor, são, ainda que opostas, a mesma verdade.
DO RITUAL DO GRAU DE MESTRE DO ÁTRIO NA ORDEM TEMPLÁRIA DE PORTUGAL

Conta a lenda que dormia
Uma Princesa encantada
A quem só despertaria
Um Infante, que viria
De além do muro da estrada.

Ele tinha que, tentado,
Vencer o mal e o bem,
Antes que, já libertado,
Deixasse o caminho errado
Por o que à Princesa vem.

A Princesa Adormecida,
Se espera, dormindo espera.
Sonha em morte a sua vida,
E orna-lhe a fronte esquecida,
Verde, uma grinalda de hera.

Longe o Infante, esforçado,
Sem saber que intuito tem,
Rompe o caminho fadado.
Ele dela é ignorado.
Ela para ele é ninguém.

Mas cada um cumpre o Destino –
Ela dormindo encantada,
Ele buscando-a sem tino
Pelo processo divino
Que faz existir a estrada.

E, se bem que seja obscuro
Tudo pela estrada fora,
E falso, ele vem seguro,
E, vencendo estrada e muro,
Chega onde em sono ela mora.

E, inda tonto do que houvera,
À cabeça, em maresia,
Ergue a mão, e encontra hera,
E vê que ele mesmo era
A Princesa que dormia.

Fernando Pessoa
em Cancioneiro

IMPERADOR DA POESIA PORTUGUESA

2005-01-13T10:50:00.000-02:00

Até morrer, a influência de Fernando Pessoa quase só se fez sentir num círculo estreito de admiradores; a partir da atribuição de um discutido meio-prêmio oficial à Mensagem (1934), surgem as correntes contraditórias de admiração; quando o velho companheiro Luís de Montalvor inicia em 1943 a publicação das suas Obras Completas, em 9 vols., Fernando Pessoa torna-se o mais imitado dos nossos poetas modernos. Esta generalização da sua influência explica-se pelo fato de Pessoa ter exprimido penetrantemente certas contradições inerentes à sua camada numa altura em que elas estavam ainda latentes, porque ainda se fingia acreditar em certas sinceridades ou sentimentos literariamente expressos, em certos ideais ou emoções retoricamente caritativos ou cívicos que, no fundo, se haviam esvaziado de qualquer verdade concreta e íntima. Na sua poesia tudo isso se ironiza e problematiza com uma justeza inexcedível de tom lírico, porque Pessoa opõe-se à metafísica sentimentalista romântica, que abstrai a sensibilidade da razão: “o que em mim sente está pensando”.

Antônio José Saraiva e Óscar Lopes
em História da Literatura Portuguesa
Martins Fontes.

JOAN MIRÒ

2005-01-10T12:41:00.000-02:00

mulher de seios belos

JOÃO CABRAL

2005-01-10T12:14:00.000-02:00

O VENTO NO CANAVIAL

Não se vê no canavial
nenhuma planta com nome,
nenhuma planta maria,
planta com nome de homem.

É anônimo o canavial,
sem feições, como a campina:
é como um mar sem navios,
papel em branco de escrita.

É como um grande lençol
sem dobras e sem bainha:
penugem de moça ao sol,
roupa lavada estendida.

Contudo há no canavial
oculta fisionomia:
como em pulso de relógio
há possível melodia,

ou como de um avião
a paisagem se organiza,
ou há finos desenhos nas
pedras da praça vazia.

Se venta no canavial
estendido sob o sol
seu tecido inanimado
faz-se sensível lençol,

se muda em bandeira viva,
de cor verde sobre verde,
com estrelas verdes que
no verde nascem, se perdem.

Não lembra o canavial
então, as praças vazias:
não tem, como têm as pedras,
disciplina de milícias.

É solta sua simetria:
como a das ondas na areia
ou as ondas da multidão
lutando na praça cheia.

Então, é da praça cheia
que o canavial é a imagem:
vêem-se as mesmas correntes
que se fazem e desfazem,

voragens que se desatam,
redemoinhos iguais,
estrelas iguais àquelas
que o povo na praça faz.

João Cabral de Melo Neto

2005-01-10T11:49:00.000-02:00

ABC DA LITERATURA

2005-01-10T11:12:00.000-02:00

O ensaio de Fenollosa estava talvez adiantado demais em relação ao seu tempo para que fosse facilmente compreendido. Ele não proclamava seu método como um método; estava tentando explicar o ideograma chinês como um meio de transmissão e registro do pensamento. Foi à raiz do problema, à raiz da diferença entre o que é válido no pensamento chinês e sem valor ou enganoso em uma grande parte do pensamento e da linguagem europeus.
Eis a mais simples exposição que posso fazer do seu significado:
Na Europa, se pedimos a um homem que defina alguma coisa, sua definição sempre se afasta das coisas simples que ele conhece perfeitamente bem e retrocede para uma região desconhecida, que é a região das abstrações progressivamente mais e mais remotas.
Assim, se lhe perguntarmos o que é o vermelho, ele responderá: uma “cor”.
Se lhe perguntarmos o que é uma “cor”, dirá que cor é uma vibração ou uma refração da luz ou uma divisão do espectro.
E se lhe perguntarmos o que é uma vibração obteremos a resposta de que é uma forma de energia, ou qualquer coisa dessa espécie, até que cheguemos a uma modalidade do ser ou do não-ser ou, de qualquer modo, penetremos num terreno que está além do nosso alcance e além do alcance do nosso interlocutor.

Ezra Pound
em Abc da Literatura
trad. de Augusto de Campos e
José Paulo Paes

2005-01-09T02:24:00.000-02:00

Edward Hopper

A POESIA ESSENCIAL

2005-01-09T01:42:00.000-02:00

Manuel Bandeira, estrela maior na constelação dos poetas brasileiros, criou a expressão “poesia desentranhada” para referir-se ao poema nascido de um detalhe aparentemente irrisório da realidade, lido casualmente numa notícia de jornal ou numa entrelinha de texto poético. Para Bandeira, assim como para os demais poetas modernistas que se tornaram seus companheiros de vida, de literatura e de boemia, havia uma diferença entre o simples versejar da geração parnasiana que ainda sobrevivia no início do século passado e a poesia propriamente dita, a poesia essencial que ele perseguia. A poesia essencial seria aquela ligada à captação de um momento fugaz da vida mais corriqueira, à qual o poema, na sua simplicidade coloquial, conferiria valor simbólico

Ítalo Moriconi
em A Poesia Brasileira
do século XX.

ADÉLIA PRADO

2005-01-08T21:22:00.000-02:00

Entrevista

Um homem do mundo me perguntou:
o que você pensa de sexo?
Uma das maravilhas da criação, eu respondi.
Ele ficou atrapalhado, porque confunde as coisas
e esperava que eu dissesse maldição,
só porque antes lhe confiara: o destino do homem é a santidade.
A mulher que me perguntou cheia de ódio:
Você raspa lá? perguntou sorrindo,
achando que assim melhor me assassinava.
Magníficos são o cálice e a vara que ele contém,
peludo ou não.
Santo, santo, santo é o amor porque vem de Deus,
não porque uso luva ou navalha.
Que pode contra ele o excremento?
Mesmo a rosa, que pode a seu favor?
Se “cobre a multidão dos pecados e é benigno,
como a morte duro, como o inferno tenaz”,
descansa em teu amor, que bem estás.

Adélia Prado

PAIXÃO DE VER

2005-01-07T11:30:00.000-02:00

Marc Chagall. Chuva. 1911.

INVENÇÃO DE ORFEU

2005-01-07T11:02:00.000-02:00

“O trabalho de exegese do livro terá que ser lentamente feito, através dos anos, por equipes de críticos que o abordem com amor, ciência e intuição, e não apenas com um frio aparelhamento erudito” – eis as palavras com que o poeta Murilo Mendes adverte os leitores da Invenção de Orfeu da extrema complexidade, obscuridade e transcendência das suas páginas. Plenamente de acordo com o poeta Murilo Mendes, sinto-me, em verdade, desarmado perante esta fábrica imensa em que a grandeza da construção tem seja o que for do aspecto de uma dessas cidades-laboratórios onde atualmente se estuda, nos Estados Unidos e na Rússia, o processo de desintegração do átomo e o aproveitamento da energia atômica. Cidade-laboratório rigorosamente secreta, se ao crítico é dado perceber a finalidade da prodigiosa operação poética que se está realizando para lá dos seus muros impenetráveis, já lhe não é consentido, no entanto, compreender, discriminar e explicar as operações infinitas, as infinitas reações, os cálculos infinitos, através dos quais se obtém aquilo que se procura – a Invenção de Orfeu.

João Gaspar Simões
em Nota Preliminar
publicada como prefácio à primeira edição de
Invenção de Orfeu.
Rio de Janeiro. Livros de Portugal. 1952.

JORGE DE LIMA

2005-01-06T19:34:00.000-02:00

Canto I

Fundação da Ilha

II

A ilha ninguém achou
porque todos a sabíamos.
Mesmo nos olhos havia
uma clara geografia.

Mesmo nesse fim de mar
qualquer ilha se encontrava,
mesmo sem mar e sem fim,
mesmo sem terra e sem mim.

Mesmo sem naus e sem rumos,
mesmo sem vagas e areias,
há sempe um copo de mar
para um homem navegar.

Nem achada e nem não vista
nem descrita nem viagem,
há aventuras de partidas
porém nunca acontecidas.

Chegados nunca chegamos
eu e a ilha movediça.
Móvel terra, céu incerto,
mundo jamais descoberto.

Indícios de canibais,
sinais de céu e sargaços,
aqui um mundo escondido
geme num búzio perdido.

Rosa-de-ventos na testa,
maré rasa, aljofre, pérolas,
domingos de pascoelas.
E esse veleiro sem velas!

Afinal: ilha de praias.
Quereis outros achamentos
além dessas ventanias
tão tristes, tão alegrias?

Jorge de Lima
em Invenção de Orfeu

UM POETA DE RETAGUARDA

2005-01-06T10:38:00.000-02:00

“Morrem cedo os que os deuses amam”, disse Fernando Pessoa a respeito de Mário de Sá-Carneiro. Essa frase, pelo que diz e pela forma de dizer, conviria a um contemporâneo brasileiro dos dois poetas portugueses: Raul de Leoni, que morreu de tuberculose em 1926, aos 31 anos de idade.
Raul de Leoni é um poeta incômodo para a crítica e para a historiografia literária. Teve a infelicidade de publicar seu único livro (“Luz Mediterrânea”) em 1922, ano divisor de águas nas artes brasileiras; de modo que seu livro, escrito anteriormente, já nasceu antigo. Leoni pertence àquele período indistinto e eclético das primeiras décadas do século 20, que em poesia tanto pode ser chamado de neo-parnasiano, neo-simbolista como de pré-modernista, conforme se olhe para o passado ou para o futuro.

Leyla Perrone-Moisés
no mais!
Folha de São Paulo
29/10/1995

2005-01-04T20:27:00.000-02:00

Claude Monet

RAUL DE LEONI

2005-01-04T20:20:00.000-02:00

HISTÓRIA ANTIGA

No meu grande otimismo de inocente,
Eu nunca soube por que foi... um dia,
Ela me olhou indiferentemente,
Perguntei-lhe por que era... Não sabia...

Desde então, transformou-se de repente
A nossa intimidade correntia
Em saudações de simples cortesia
E a vida foi andando para a frente...

Nunca mais nos falamos... vai distante...
Mas, quando a vejo, há sempre um vago instante
Em que seu mudo olhar no meu repousa,

E eu sinto, sem no entanto compreendê-la,
Que ela tenta dizer-me qualquer cousa,
Mas que é tarde demais para dizê-la...

Raul de Leoni
em Luz Mediterrânea.

SÓ PARA INICIANTES

2005-01-04T20:13:00.000-02:00

A maior parte das pessoas lê poesia como se fosse prosa. A maior parte quer “conteúdos” – mas não percebe formas. Em arte, forma e conteúdo não podem ser separados. Perguntava o poeta Yeats: “Você pode separar o dançarino da dança?” Quem se recusa a perceber formas não pode ser artista. Nem fazer arte.

*

Veja, neste exemplo de Carlos Drummond de Andrade, a palavra virando coisa, figura, e criando seu próprio dicionário:

Um inseto cava
cava sem alarme
perfurando a terra
sem achar escape.

O “inseto” deste poema não é a palavra “inseto”, mas o vocábulo cava. Pelo corte do verso e pela reduplicação, o vocábulo-inseto “cava” é que se move e adentra o poema como se este fosse a terra.

*

Comentou um adolescente a seu pai, observando o provérbio comer e coçar, é só começar: “É isso mesmo... está certo – porque “comer” e “coçar” estão dentro de “começar”.

Décio Pignatari
em O que é comunicação poética

O poema Rotação, de Cassiano Ricardo, é um ótimo campo de observação... Veja que ele não fala sobre (embora também...) – ele é a própria esfera girando, e criando sempre, na espera, uma nova esperança. Isto se materializou na repetição das palavras... Arte É isto (sempre!, embora nem sempre fique tão evidenciado assim.)

CASSIANO RICARDO

2005-01-03T13:28:00.000-02:00

ROTAÇÃO

a esfera
em torno de si mesma
me ensina a espera
a espera me ensina
a esperança
a esperança me ensina
uma nova espera a nova
espera me ensina
de novo esperança
na esfera

a esfera
em torno de si mesma
me ensina a espera
a espera me ensina
a esperança
a esperança me ensina
uma nova espera a nova
espera me ensina
uma nova esperança
na esfera

a esfera
em torno de si mesma
me ensina a espera
a espera me ensina
a esperança
a esperança me ensina
uma nova espera a nova
espera me ensina
uma nova esperança
na esfera

Cassiano Ricardo

2004-12-31T17:45:00.000-02:00

Marc Chagall. A Expulsão do Paraíso Terrestre.

BANDEIRA CONTA BANDEIRA

2004-12-31T17:26:00.000-02:00

Não posso deixar de evocar aqui as horas de intensa emoção, as primeiras provocadas por um livro lido com os meus olhos, e foi esse livro o Cuore de De Amicis na tradução de João Ribeiro. Era eu semi-interno no colégio de Virgínio Marques Carneiro Leão, à Rua da Matriz. Depois de certa hora os alunos externos voltavam para suas casas e eu ficava sozinho na grande sala dos fundos do edifício. O Coração era o livro de leitura adotado na minha classe. Para mim, porém, não era um livro de estudo. Era a porta de um mundo, não de evasão, como o da Viagem à roda do mundo numa casquinha de noz, mas de um sentimento misturado com a intuição terrificante das tristezas e maldades da vida.
Dos seis aos dez anos, nesses quatro anos de residência no Recife, com pequenos veraneios nos arredores – Monteiro, Sertãozinho de Caxangá, Boa Viagem, Usina do Cabo -, construiu-se a minha mitologia, e digo mitologia porque os seus tipos, um Totônio Rodrigues, uma D. Aninha Viegas, a preta Tomásia, velha cozinheira da casa de meu avô Costa Ribeiro, têm para mim a mesma consistência heróica das personagens dos poemas homéricos. A Rua da União, com os quatro quarteirões adjacentes limitados pelas ruas da Aurora, da Saudade, Formosa e Princesa Isabel, foi a minha Tróada; a casa de meu avô, a capital desse país fabuloso. Quando comparo esses quatros anos de minha meninice a quaisquer outros quatros anos de minha vida de adulto, fico espantado do vazio destes últimos em cotejo com a densidade daquela quadra distante.

Manuel Bandeira
em Itinerário de Pasárgada

2004-12-29T14:40:00.000-02:00

Drummond, Rosa, Bandeira

PROFUNDAMENTE

Quando ontem adormeci
Na noite de São João
Havia alegria e rumor
Estrondos de bombas luzes de Bengala
Vozes cantigas e risos
Ao pé das fogueiras acesas.

No meio da noite despertei
Não ouvi mais vozes nem risos
Apenas balões
Passavam errantes
Silenciosamente
Apenas de vez em quando
O ruído de um bonde
Cortava o silêncio
Como um túnel.
Onde estavam os que há pouco
Dançavam
Cantavam
E riam
Ao pé das fogueiras acesas?

- Estavam todos dormindo
Estavam todos deitados
Dormindo
Profundamente

*

Quando eu tinha seis anos
Não pude ver o fim da festa de São João
Porque adormeci

Hoje não ouço mais as vozes daquele tempo
Minha avó
Meu avô
Totônio Rodrigues
Tomásia
Rosa
Onde estão todos eles?
- Estão todos dormindo
Estão todos deitados
Dormindo
Profundamente.

Manuel Bandeira

COMO E POR QUE LER

2004-12-27T13:05:00.000-02:00

O poema, ao ser lido sobre a página, ou ouvido com atenção, aproxima o leitor do poeta. Todo leitor ou leitora de poesia é um pouco poeta também, mesmo que não profissional. O ato criador do poema sobre a linguagem evoca a criação poética do mundo implícita na própria existência dela, linguagem, que é de todos. Por isso a leitura do poema ativa o poeta que somos, o criador ou a criadora que somos, nesse sentido amplo da palavra. Daí por que a poesia pede tanto para ser decorada. Mesmo no caso de poemas mais longos, somos levados a memorizar os trechos que mais amamos. Quando o poeta e a poetisa profissionais escrevem um poema, sonham em transformá-lo em parte integrante da intimidade psíquica de seus leitores. Como disse o poeta anglo-americano T. S. Eliot, a leitura é em si uma experiência de vida. Somos feitos daquilo que vivemos e daquilo que lemos.

Ítalo Moriconi
em A Poesia Brasileira
do século XX

DRUMMOND

2004-12-25T12:24:00.000-02:00

CONVERSA INFORMAL COM O MENINO

Menino, peço-te a graça
de não fazer mais poema
de Natal.

Uns dois ou três, inda passa.
Industrializar o tema,
eis o mal.

Como posso, pergunto, o ano
inteiro, viver sem Cristo
(por sinal,
na santa paz do gusano)
e agora embalar-te: isto
é Natal?

Os outros fazem? Paciência,
todos precisam de vale.
Afinal,
em sua reta inocência,
diz-me o burro que me cale,
natural.

E o boi me segreda: Acaso
careço de alexandrino
ou jornal
para celebrar o caso
humano quanto divino,
hem, jogral?

Perdoa, Infante, a vaidade,
a fraqueza, o mau costume
tão geral:
fazer da Natividade
um pretexto, não um lume
celestial.

Por isso andou bem o velho
do Cosme Velho, indagando,
marginal,
no seu soneto-cimélio,
o que mudou, como, quando,
no Natal.

Mudei, piorei? Reconheço
que não penetro o mistério
sem igual.
Não sei, Natal, o teu preço,
e te contemplo, cimério,
a-pascal.

Vou de novo para a escola,
vou, pequenino, anular-me,
grão de sal
que se adoça ao som da viola,
a ver se desperto um carme
bem natal.

Não será canto rimado,
verso concretista, branco
ou labial;
antes mudo,leve, agrado
de vento em flor no barranco,
diagonal.

Não venho à tua lapinha
pedir lua, amor ou prenda
material.
Nem trago qualquer coisinha
de ouro subtraído à renda
nacional.

Nossa conversa, Menino,
será toda silenciosa,
informal.
Não se toca no destino
e em duros trechos de prosa
lacrimal.

Não vou queixar-me da vida
ou falar (mal) do governo
brasilial.
Nem cicatrizar ferida
resultante do meu ser-no-
mundo atual.

Deixa-me estar longamente
junto ao berço, num enleio
colegial.
(Aquele que é menos crente,
um anjo leva a passeio:
é Natal.)

Prosterno-me, e teu sorriso
sugere, menino astuto
e cordial:
Careço de ter mais siso
e vislumbrar o Absoluto
neste umbral.

Sim, pouco enxergo. Releva
ao que lhe falta a poesia,
e por al.
Gravura em branco, na treva:
a treva se aclara em dia
de Natal.

Carlos Drummond de Andrade

2004-12-24T23:25:00.000-02:00

Dante Gabriel Rossetti. Uma Canção de Natal.

Soneto de Natal

Um homem, - era aquela noite amiga,

Noite cristã, berço do Nazareno, -

Ao relembrar os dias de pequeno,

E a viva dança, e a lépida cantiga,

Quis transportar ao verso doce e ameno

As sensações da sua idade antiga,

Naquela mesma velha noite amiga,

Noite cristã, berço do Nazareno.

Escolheu o soneto... A folha branca

Pede-lhe a inspiração; mas, frouxa e manca,

A pena não acode ao gesto seu.

E, em vão lutando contra o metro adverso,

Só lhe saiu este pequeno verso:

"Mudaria o Natal ou mudei eu?"

Machado de Assis

2004-12-24T19:02:00.000-02:00

gaita de fole

SOPHIA

2004-12-23T11:45:00.000-02:00

Cada dia te é dado uma só vez
E no redondo círculo da noite
Não existe piedade
Para aquele que hesita

Mais tarde será tarde e já é tarde
O tempo apaga tudo menos esse
Longo indelével rastro
Que o não-vivido deixa.

Sophia de Mello Breyner Andresen
1919 - 2004

A PAIXÃO DE VER

2004-12-22T23:46:00.000-02:00

MARC CHAGALL. PARIS PELA JANELA. 1913.

FALA, MOÇAMBIQUE

2004-12-22T13:23:00.000-02:00

AUTO-RETRATO

De português tenho a nostalgia lírica
de coisas passadistas, de uma infância
amortalhada entre loucos girassóis e folguedos;
a ardência árabe dos olhos, o pendor
para os extremos: da lágrima pronta
à incandescência súbita das palavras contundentes
do riso claro à angústia mais amarga.

De português, a costela macabra, a alma
enquistada de fado, resistente a todas
as ablações de ordem cultural e o saber
que o tinto, melhor que o branco,
há-de atestar a taça na ortodoxia
de certas vitualhas de consistência e paladar telúrico.

De português, o olhinho malandro, concupiscente
e plurirracional, lesto na mirada ao seio
entrevisto, à nesga da perna, à fímbria da nádega;
a resposta certeira e lépida a dardejar nos lábios,
o prazer saboroso e enternecido da má-língua.

De suiço tenho, herdados de meu bisavô,
um relógio de bolso antigo e um vago, estranho nome.

Rui Knopfli

ABC DA LITERATURA

2004-12-21T14:05:00.000-02:00

A primeira afirmação definitiva da aplicabilidade do método científico à crítica literária é o Ensaio sobre os Caracteres Gráficos Chineses de Ernest Fenollosa..
A completa vileza do pensamento filosófico oficial e – se o leitor pensa de fato cuidadosamente no que estou tentando lhe dizer – o mais terrível insulto e, ao mesmo tempo, a prova convincente da total nulidade e incompetência da vida intelectual organizada, na América, na Inglaterra, suas universidades e suas publicações eruditas em geral, ficariam evidenciados se eu contasse as dificuldades que encontrei para conseguir ver impresso o ensaio de Fenollosa.
Um manual não é lugar para nada que possa ser bem ou mal interpretado como uma queixa pessoal.
Digamos, portanto, que a mentalidade dos editores e dos homens de poder da burocracia literária e educacional, nos cinqüenta anos que precederam 1934, nem sempre tem diferido muito da mentalidade do alfaiate Blodgett que profetizava que “as máquinas de costura nunca serão de uso comum”.

Ezra Pound
em ABC da Literatura
Cultrix. São Paulo. 1973.

POESIA GALEGA

2004-12-20T02:10:00.000-02:00

Fun un domingo,

fun pola tarde,

co sol que baixa

tras dos pinares,

cas nubes brancas

sombra dos ánxeles,

cas palomiñas

que as alas baten,

con un batido

manso e suave,

atravesando

vagos celaxes,

mundos extraños

que en raios parten

ricos tesouros

de ouro e diamante.

Pasín os montes,

montes e valles,

pasín llanuras

e soledades;

pasín os regos,

pasín os mares,

con pés enxoitos

e sin cansarme.

Colleume a noite,

noite brillante,

cunha luniña

feitas de xaspes,

e fun con ela

camiño adiante,

cas estreliñas

para guiarme,

que aquel camiño

solo elas saben.

Dempois a aurora

co seu sembrante

feito de rosas

veu a alumbrarme,

e vin estonces,

antre o ramaxe

de olmos e pinos,

acobexarse

branca casiña

con palomare,

donde as pombiñas

entran e saien.

Nela se escoitan

doces cantares,

nela garulan

mozos galantes

cas rapaciñas
de outros lugares.

Todo é contento,

todo é folgare,

mentras a pedra

bate que bate,

mole que mole,

dálle que dálle,

con lindo gusto

faille compases.

Non hai sitiño

que máis me agrade

que aquel muíño

dos castañares,

donde hai meniñas,

donde hai rapaces,

que ricamente

saben loitare;

donde rechinan

hasta cansarse

mozos e vellos,

nenos e grandes,

e anque non queren

que aló me baixe,

sin que o soupera

na casa naide,

fun ó muíño

do meu compadre;

fun polo vento,

vin polo aire.

Rosalía de Castro

em Cantares Gallegos

A POESIA DA ESPANHA

2004-12-18T18:28:00.000-02:00

Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.

Antonio Machado
Proverbios y Cantares
XXIX

POESIA ITALIANA

2004-12-17T21:45:00.000-02:00

À meia idade da terrena vida,
perdido achei-me numa selva escura,
a senda certa estando já perdida.
Quanto, dizer qual era, é cousa dura,
esta selva selvagem rude e forte,
que medo infunde à mente mais segura!
Acre é tanto que pouco mais é morte.
Porém das outras cousas falarei,
e o bem direi que nela achei por sorte.
Ignoro como na floresta entrei:
com tanto sono estava em meu roteiro,
que o rumo certo e reto abandonei.

Dante Alighieri
em A Divina Comédia.
O Inferno. Canto I.
Tradução de João Ziller.

Nel mezzo del cammin di nostra vita

Mi ritrovai per una selva oscura,

Chè la diritta via era smarrita.
Ahi quanto a dir qual era è cosa dura

Questa selva selvaggia ed aspra e forte

Che nel pensier rinnova la paura!
Tanto è amara, che poco è più morte;

Ma per trattar del ben ch'i' vi trovai,

Dirò dell'altre cose ch'io v'ho scorte.
I’ non so ben ridir com'io v'entrai;

Tant'era pien di sonno in su quel punto,

Che la verace via abbandonai.

Dante Alighieri
em A Divina Comédia.
O Inferno. Canto I.

Segredos de Oficina

2004-12-16T19:17:00.000-02:00

(...) De início temos aquele “Once upon”, em que o on de “once” faz eco no on de “upon” e vai repercutir, mais à frente, no “(p)on” de “pondered”; depois, temos o “dreary” que é uma rima interna para o “weary” do final do verso, o qual, por sua vez, integra o arrastado efeito aliterativo “while/weak/weary”. No segundo verso, os recursos anteriores se sucedem: “over” que ecoa em “volume”; “quaint and curious” que repetem o efeito do “weak and weary” do primeiro verso – seguidos por uma insistência de tons em o: em “curious, volume of forgotten lore” e, em coda, no “nodded” do verso seguinte. Nos terceiro e quartos versos, temos uma seqüência de aliterações em n: “nodded, nearly napping”, e a utilização funcional dos gerúndios dos versos monossilábicos “nap”, “tap”, “rap”, de grande efeito onomatopéico que, por si sós, criam o clima do estranho e inesperado toque ou arranhar à porta do quarto do poeta, numa meia-noite em que ele, exausto, se debruça sobre singulares alfarrábios de ciências esotéricas. Não nos passe despercebida a repetição insistente dos sons em o em “of some one” que salta para o “door” do fim do verso e, ainda em coda, para o “some visitor” do verso seguinte e o “only”, “nothing more” do refrão, com a introdução simultânea do efeito sibilante em s, com “as”, “some”, “tis”, “some”, “visitor”, “this”, contraponteado ao mesmo tempo por um taquicárdico t que, gerado a partir do “midnight” do primeiro verso, reaflora em “quaint” e “forgotten” do segundo, para adquirir impulso em “there came a tapping” e prosseguir em “gently”, “at”, “Tis”, “visitor”, e se tornar insistente em “muttered”, “tapping at”, e terminar na seqüência “Only this, and nothing more”.
Não pense o leitor comum que, com essa análise sucinta, tenhamos esgotado o mecanismo dos recursos procurados ou intuitivos que faz pulsar o cerne do poema. O próprio poeta tentou explicar em “A filosofia da composição” seus segredos de oficina, exibindo-nos as entranhas de uma mosca azul; e estudiosos atuais, como Jakobson e Macherey, têm livros inteiros sobre o assunto.
Evidentemente que nenhuma tradução consegue preservar todos os elementos do original, mesmo de um poema curto, de um simples haicai ou do famoso poema-de-uma-só-frase de Ungaretti: “M’illumino d’immenso”.

Ivo Barroso

A POESIA DOS GRINGOS

2004-12-15T11:01:00.000-02:00

THE RAVEN

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, raping at my chamber door.
“’Tis some visitor”, I muttered, “tapping at my chamber door –
- Only this and nothing more.”

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; vainly I had sought to borrow
From my book surcease of sorrow – sorrow for the lost Lenore, -
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore –
Nameless here for evermore.

And the silken, sad, uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me – filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating:
“’Tis some visitor entreating entrance at my chamber door –
Some late visitor entreating entrance at my chamber door -;
This it is and nothing more.”

Presently my soul grew stronger: hesitating then no longer,
“Sir”, said I, “or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you” – here I opened wide the door –
Darkness there and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there, wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared do dream before;
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token
And the only word there spoken was the whispered word, “Lenore!”
This I whispered, and an echo murmured back the word, “Lenore!”
Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping, something louder than before.
“Surely”, said I, “surely that is something at my window lattice;
Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore, -
Let my heart be still a moment and this mystery explore –
‘Tis the wind and nothing more.”

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he, not a minute stopped or stayed he,
But, with mien of lord or lady perched above my chamber door –
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door –
Perched and sat, and nothing more.

Then, this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
Bt the grave and stern decorum of the countenance it wore,
“Though thy crest be shorn and shaven, thou”, I said, “art sure no craven,
Ghastly, grim, and ancient Raven, wandering from the nightly shore:
Tell me what thy lordly name is on the Night’s Plutonian shore!”
Quoth the Raven, “Nevermore”.

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning, little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door –
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door –
With such name as “Nevermore”.

But the Raven, sitting lonely on that placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing farther then he uttered, not a feather then he fluttered;
Till I scarcely more than muttered, “Other friends have flown before:
On the morrow he will leave me, as my Hopes have flown before.”
Then the bird said, “Nevermore”.

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
“Doubtless,” said I, “what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore,
Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore
Of ‘Never – nevermore’.”

But the Raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore,
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking “Nevermore”.

This I sat engaged in guessing, but no syllabe expressing
To the fowl, whose fiery eyes now burned into my “bosom’s” core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion’s velvet lining that the lamplight gloated o’er,
But whose velvet violet lining with the lamplight gloating o’er,
She shall press, ah, nevermore!

Then, me thought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
“Wretch”, I cried, “thy God hath lent thee – by these angels he hath sent thee
Respite – respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quoth the Raven, “Nevermore”.

“Prophet!”, said I, “thing of evil! – prophet still, if bird of devil! –
Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted –
On this home by Horror haunted – tell me truly, I implore:
Is there – is there balm in Gilead? – tell me – tell me, I implore!”
Quoth the Raven, “Nevermore”.

Prophet!”, said I, “thing of evil! – prophet still, if bird of devil!
By that Heaven that bends above us, by that God we both adore,
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore:
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore.”
Quoth the Raven, “Nevermore".

“Be that word our sign of parting, bird or fiend!” I shrieked, upstarting:
“Get thee back into the tempest and the Night’s Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!”
Quoth the Raven, “Nevermore”.

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon’s that is dreaming,
And the lamplight o’er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the foor
Shall be lifted – nevermore!

Edgar Allan Poe
1845

ITALO MORICONI

2004-12-14T01:09:00.000-02:00

Aliás, a poesia da vida pode ser bem rude. Nem sempre, ou quase nunca, confunde-se com romantismos, delicadezas, águas-de-cheiro. Descobrir a poesia da vida tem mais a ver com realismo que com idealismos de Polyanna. Brutalidade jardim. Por outro lado, aquilo que consideramos “poético” na vida está menos na própria vida que nas convenções de linguagem, de pensamento e sentimentos que nos regem enquanto seres sociais. A realidade, tal como a conhecemos, é produto dinâmico da linguagem humana e não vice-versa. Este é um princípio filosófico fundamental na civilização moderna.
O mundo é um ato de criação poética. Nós todos o herdamos, compartilhamos, interferindo nesse ato. Só percebemos a existência daquilo que nomeamos. Interferimos mesmo que não queiramos. Interferimos em qualquer perspectiva. Seja como religiosos ou místicos, devotos de um ou de muitos deuses. Seja como céticos, devotos da ciência, conformados ao fato de estarmos limitados ao apenas humano, demasiadamente humano.

Italo Moriconi
em A Poesia Brasileira do século XX.
Objetiva. Rio. 2002.

POESIA INGLESA

2004-12-13T12:42:00.000-02:00

Death be not proud, though some have called thee
Mighty and dreadfull, for, thou art not soe,
For, those, whom thou think’st, thou dost overthrow,
Die not, poore death, nor yet canst thou kill mee.
From rest and sleepe, which but thy pictures bee,
Much pleasure, then from thee much more must flow,
And soonest our best men with thee doe goe,
Rest of their bones, and soules deliverie.
Thou art slave to Fate, Chance, kings, and desperate men,
And dost with poyson, warre, and sicknesse dwell,
And poppie, or charmes can make us sleepe as well,
And better than thy stroake; why swell’st thou then?
One short sleepe past, wee wake eternally;
And death shall be no more; death, thou shalt die.

John Donne
Holy Sonnets X

Morte, não te orgulhes, embora alguns te provem
Poderosa, temível, pois não és assim,
Pobre morte: não poderás matar-me a mim,
E os que presumes que derrubaste, não morrem.
Se tuas imagens, sono e repouso, nos podem
Dar prazer, quem sabe mais nos darás? Enfim,
Descansar corpos, liberar almas, é ruim?
Por isso, cedo os melhores homens te escolhem.
És escrava do fado, de reis, do suicida;
Com guerras, veneno, doença hás de conviver;
Ópios e mágicas também têm teu poder
De fazer dormir. E te inflas envaidecida?
Após curto sono, acorda eterno o que jaz,
E a morte já não é; morte, tu morrerás.

John Donne
Sonetos Sacros X
Tradução de Aíla de Oliveira Gomes.
em Poesia Metafísica. Companhia das Letras.
São Paulo. 1991.

POESIA FRANCESA

2004-12-12T15:28:00.000-02:00

CORTÈGE

Un vieillard en or avec une montre em deuil
Une reine de peine avec um homme d’Angleterre
Et des travailleurs de la paix avec des gardiens de la mer
Un hussard de la farce avec un dindon de la mort
Un serpent à café avec un moulin à lunettes
Un chasseur de corde avec un danseur de têtes
Un maréchal d’écume avec une pipe en retraite
Un chiard en habit noir avec un gentleman au maillot
Un compositeur de potence avec un gibier de musique
Un ramasseur de conscience avec un directeur de mégots
Un repasseur de Coligny avec un amiral de ciseaux
Une petite soeur du Bengale avec un tigre de Saint-Vincent-de-Paul
Un professeur de porcelaine avec un raccommodeur de philosophie
Un contrôleur de la Table Ronde avec des chevaliers
de la Compagnie du Gaz de Paris
Un canard à Sainte-Helène avec un Napoleón à l’orange
Un conservateur de Samothrace avec une Victoire de cimetière
Un remorqueur de famille nombreuse avec un père de haute mer
Un membre de la prostate avec une hypertrophie
de l’Académie française
Un gros cheval in partibus avec un grand évêque de cirque
Un contrôleur à la croix de bois avec un petit chanteur d’autobus
Un chirurgien terrible avec un enfant dentiste
Et le général des huîtres avec un ouvreur de Jésuites.

Jacques Prévert.
1900 – 1977.

POESIA LATINA

2004-12-10T10:16:00.000-02:00

Meu pobre Catulo, põe um termo neste delirar
e considera perdido o que vês que se perdeu.
Em tempos passados sóis luminosos brilharam
quando tu, constantemente, corrias
para onde te chamava a jovem por nós tão amada
quanto nenhuma outra será jamais amada.
Nestes encontros então aconteciam aqueles
inumeráveis momentos de prazer: o que tu querias
a jovem também não o deixava de querer.
Sóis luminosos realmente brilharam para ti.
Hoje porém ela já não quer mais.
Também tu, incapaz de te conteres, não queiras mais,
não persigas aquela que te foge, não vivas infeliz,
mas conserva inflexível teu espírito, resiste.
Adeus, minha jovem amiga, Catulo já resiste,
não mais irá te procurar, não mais te convidará
a um encontro, se não o desejares.
Mas tu chorarás quando não mais fores solicitada.
Ai de ti, infeliz. Que vida te está reservada?
Que homem irá ter contigo?
A quem parecerás bela? Agora a quem amarás?
A quem dirão que pertences? A quem beijarás?
De quem morderás os lábios?
Mas tu, Catulo, resiste.

Caio Valério Catulo
c. 87 – c. 54 a. C.
tradução de Lauro Mistura.
em Poesia Lírica Latina.
Martins Fontes. São Paulo. 1992.

ADÉLIA PRADO

2004-12-08T11:35:00.000-02:00

DESENREDO

Grande admiração me causam os navios
e a letra de certas pessoas que esforço por imitar.
Dos meus, só eu conheço o mar.
Conto e reconto, eles dizem “anh”.
E continuam cercando o galinheiro de tela.
Falo da espuma, do tamanho cansativo das águas,
eles nem lembram que tem o Quênia,
nem de leve adivinham que estou pensando em Tanzânia.
Afainosos me mostram o lote: aqui vai ser a cozinha,
logo ali a horta de couve.
Não sei o que fazer com o litoral.
Fazia tarde bonita quando me inseri na janela, entre meus tios,
e vi o homem com a braguilha aberta,
o pé de rosa-doida enjerizado de rosas.
Horas e horas conversamos inconscientemente em português
como se fora esta a única língua do mundo.
Antes e depois da fé eu pergunto cadê os meus que se foram,
porque sou humana, com capricho tampo o restinho de molho na panela.
Saberemos viver uma vida melhor que esta,
quando mesmo chorando é tão bom estarmos juntos?
Sofrer não é em língua nenhuma.
Sofri e sofro em Minas Gerais e na beira do oceano.
Estarreço de estar viva. Ó luar do sertão,
ó matas que não preciso ver pra me perder,
ó cidades grandes, Estados do Brasil que amo como se os tivesse inventado.
Ser brasileiro me determina de modo emocionante
e isto, que posso chamar de destino, sem pecar,
descansa meu bem querer.
Tudo junto é inteligível demais e eu não suporto.
Valha-me noite que me cobre de sono.
O pensamento da morte não se acostuma comigo.
Estremecerei de susto até dormir.
E no entanto é tudo tão pequeno.
Para o desejo do meu coração
o mar é uma gota.

Adélia Prado
em O Coração Disparado

(O marido que me perdoe, os filhos também: mas eu sou apaixonado por esta mulher. Queria mesmo era ser seu namorado. E casar com ela, morar numa casinha de cidade do interior, ter muitos filhos e ficar conversando em horas mortas cheias de vida. Deus que me perdoe, e o Diabo também. Que também tenho as minhas Pasárgadas, onde um dia seria feliz.)

JORGE DE LIMA

2004-12-07T09:33:00.000-02:00

Canto I
Fundação da Ilha

I

UM BARÃO assinalado
sem brasão, sem gume e fama
cumpre apenas o seu fado:
amar, louvar sua dama,
dia e noite navegar,
que é de aquém e de além-mar
a ilha que busca e amor que ama.

Nobre apenas de memórias,
vai lembrado de seus dias,
dias que são as histórias,
histórias que são porfias
de passados e futuros,
naufrágios e outros apuros,
descobertas e alegrias.

Alegrias descobertas
ou mesmo achadas, lá vão
a todas as naus alertas
de vária mastreação,
mastros que apontam caminhos
a países de outros vinhos.
Esta é a ébria embarcação.

Barão ébrio, mas barão,
de manchas condecorado;
entre o mar, o céu e o chão
fala sem ser escutado
a peixes, homens e aves,
bocas e bicos, com chaves,
e ele sem chaves na mão.

Jorge de Lima
em Invenção de Orfeu

O LABORATÓRIO POÉTICO

2004-12-07T08:49:00.000-02:00

Para a confirmação de que Pound não soube, na prática, aplicar as suas fecundas intuições estéticas, basta incursionar, de antenas vigilantes, pelo cipoal de seus famigerados Cantos, um dos mais rematados malogros literários do século e, talvez, o sumo paradigma de impostura em todas as épocas.
Cassiano Ricardo, bem ao invés, tira inteligente proveito da tecelagem poundiana de juízos, e usa, de maneira circunspecta, tanto a justaposição como a alusão para satisfazer a seus intentos expressivos, no que, diga-se de passagem, triunfa integralmente.

Oswaldino Marques
em O Laboratório Poético de Cassiano Ricardo

CASSIANO RICARDO

2004-12-06T11:24:00.000-02:00

OS PÁRA-QUEDISTAS

Não pensemos na morte, se o espetáculo
nos deslumbra, se o encanto mata o espanto.
O céu tornou azuis os inimigos.
Que importa o assalto quando os nossos olhos
se contentam com a insólita beleza
do mundo mágico? ou se o absurdo é surdo?
Mais que um poema entre coisas nunca vistas
é a chuva branca dos pára-quedistas.

Como uma rosa oca e repentina
que se abriu no ar, eis que o primeiro deles
se joga em pleno espaço, eis que o segundo
também se joga, e um após outro, todos.
Todos parecem rosas soltas no ar
e ainda flutuam no apogeu da queda.
No horizonte da tarde em que coincide
O seu ato com a imagem do suicídio.

Do grande dia azul saem os pássaros;
de cada pássaro uma rosa branca
que se abriu no ar, de cada rosa branca
desce suspensa uma metralhadora.
De cada uma destas, não a festa
do ser e do não ser, como na fábula,
mas o implacavelmente ter que ser,
mas o ter que matar ou que morrer.

Que mais belo presente ao inimigo
do que esta chuva de prateadas rosas?
O cavalo de Tróia já perdeu
A sua enorme graça, o sal antigo.
O encanto é tal que substitui o medo.
Quando a gente percebe é sempre tarde:
nascidas no ar, rosas enganadoras,
no chão caídas, são metralhadoras.

Apelar para o céu? mas o castigo
nos vem do céu, é o céu quem no-lo envia,
não sob a forma de uma chuva de ouro,
como o fez Júpiter, mas da maravilha
que é, para nós – homens sempre crianças
a chuva branca dos pára-quedistas...
A maravilha é tanta e de tal sorte
que apaga em nós o receio da morte.

Mas uma rosa não se abriu no ar,
e eis um botão de rosa que cai morto.
É algum herói que, ao certo mais afoito,
caiu do céu como um anjo sem asa.
“Pobre anjo sem asa que morreste,
porque morrer quiseste, mais celeste,
de morte bíblica perpendicular:
Por que tua rosa não se abriu no ar?”

Esse caiu em linha reta como
uma ave que desceu de asa fechada,
à hora em que os nossos olhos se assustaram
bem mais com a maravilha que com a morte.
Talvez pra nos mostrar a diferença
que não vemos, entre o mágico e o trágico.
Esse mostrou, caindo de mais alto,
a diferença entre um salto e um assalto...

Tombado ao chão como um anjo sem asa,
esse era bem a imagem do suicídio.
Nunca senti tanta necessidade
de um Deus anticeleste, ou antiaéreo
como sob esta chuva fabulosa
que hoje caiu sobre as nossas cabeças.
Não somos mais, nesta planície rasa,
do que anjos tristes que perderam a asa.

A morte imperceptível hoje mora
conosco, dorme em nossa cama, acorda
à hora em que acordamos, e ainda agora
está vendo, por nossos olhos, tácita,
a chuva branca dos pára-quedistas
e os pássaros geométricos que cruzam
o céu, - cujo rumor (embora diurno)
tem, sempre, qualquer coisa de noturno.

Ah, os anjos vindos do ar, dependurados
nas corolas de “nylon”, rosas côncavas,
me despertam o muito de criança
que ainda há em mim. O livro de figuras
que li em menino, o terrível brinquedo
que é o universo, hoje bíblico e mágico,
(azul dragão de olho fosforescente)
me mostra como sou ainda inocente.

Amanhã, num cinema, estarei vendo
o que hoje vi no céu, a chuva branca.
E estarei vendo mais a maravilha
do que o suicídio, e entre os heróis que irão
caçar o monstro da Desesperança
estarei eu, numa fotografia.
E a celebrar a manhã que nasceu
estarei eu, pára-quedista e Orfeu.

Cassiano Ricardo
em O Urso Automático

BANDEIRA CONTA BANDEIRA

2004-12-05T19:54:00.000-02:00

Procuro me lembrar de outras impressões poéticas da primeira infância e eis que me acodem os primeiros livros de imagens: João Felpudo, Simplício olha pro ar, Viagem à roda do mundo numa casquinha de noz. Sobretudo este último teve influência muito forte em mim; por ele adquiri a noção de haver uma realidade mais bela, diferente da realidade quotidiana, e a página do macaco tirando cocos para os meninos despertou o meu primeiro desejo de evasão. No fundo, já era Pasárgada que se prenunciava.
O meu mais antigo sinal de interesse pela poesia escrita data dos oito ou nove anos. Lembro de por esse tempo andar procurando no Jornal do Recife a poesia que diariamente vinha na primeira página. E até me recordo de dois nomes que freqüentemente apareciam assinando esses versos – Áurea Pires e Henrique Soído. Lembro-me ainda muito bem da estranheza, do mal-estar que me dava quando a poesia era soneto e eu, até então só afeito ao ritmo quadrado, me sentia desagradavelmente suspenso ao terceiro verso do primeiro terceto. A aceitação da forma soneto foi em poesia a minha primeira vitória contra as forças do hábito.

Manuel Bandeira
em Itinerário de Pasárgada

HOJE É DIA DE BANDEIRA!

2004-12-03T10:56:00.000-02:00

O HOMEM E A MORTE

Romance desentranhado de
“Um retrato da morte” de
Fidelino de Figueiredo.

O homem já estava deitado
Dentro da noite sem cor.
Ia adormecendo, e nisto
À porta um golpe soou.
Não era pancada forte,
Contudo ele se assustou,
Pois nela uma qualquer coisa
De pressago adivinhou.
Levantou-se e junto à porta
- Quem bate? ele perguntou.
- Sou eu, alguém lhe responde.
- Eu quem? torna. – A Morte sou.
Um vulto que bem sabia
Pela mente lhe passou:
Esqueleto armado de foice
Que a mãe lhe um dia levou.
Guardou-se de abrir a porta,
Antes ao leito voltou,
E nele os membros gelados
Cobriu, hirto de pavor.
Mas a porta, manso, manso,
Se foi abrindo e deixou
Ver – uma mulher ou anjo?
Figura toda banhada
De suave luz interior.
A luz de quem nesta vida
Tudo viu, tudo perdoou.
Olhar inefável como
De quem ao peito o criou
Sorriso igual ao da amada
Que amara com mais amor.
- Tu és a Morte? pergunta.
- E o Anjo torna: - A Morte sou!
- Venho trazer-te descanso
Do viver que te humilhou.
- Imaginava-te feia,
Pensava em ti com terror...
És mesmo a Morte? ele insiste.
- Sim, torna o Anjo, a Morte sou,
Mestra que jamais engana,
A tua amiga melhor.
E o Anjo foi-se aproximando,
A fronte do homem tocou,
Com infinita doçura
As magras mãos lhe compôs.
Depois com o maior carinho
Os dois olhos lhe cerrou...
Era o carinho inefável
De quem ao peito o criou.
Era a doçura da amada
Que amara com mais amor.

Manuel Bandeira

2004-12-03T02:15:00.000-02:00

sax

POEMA DE SETE FACES

2004-12-02T19:24:00.000-02:00

Quando nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens
que correm atrás de mulheres.
A tarde talvez fosse azul,
Não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas:
pernas brancas pretas amarelas.
Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
Porém meus olhos
Não perguntam nada.

O homem atrás do bigode
é sério, simples e forte.
Quase não conversa.
Tem poucos, raros amigos
o homem atrás dos óculos e do bigode.

Meu Deus, por que me abandonaste
se sabias que eu não era Deus,
se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo,
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução.
Mundo mundo vasto mundo,
mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo.

Carlos Drummond de Andrade